Este lunes le dediqué algunos minutos de mi noche al programa de kiko,
carla angola, y el gordito que hacia reseñas de sociales en el
universal. (Todos con minúscula y sin una pizca de admiración). Un
espacio televisivo que pretende ser cómico, y sin saberlo es
comiquísimo, Hay cosas tan deprimentes que terminan dándome risa. La
ridiculez adobada con soberbia e ínfulas de gente de mundo popof es una
de ellas.
Pues ayer tenían como invitados a dos protagonistas de una novela de
RCTV. Un galán inflado de musculitos, y una chica de esas que no le
molesta que la llamen culito. El era el prototipo de ''metrosexual al
descuido'', uno de esos tipos que se pasan tres horas frente al espejo
aplicándose mousse, gomina y cera para lograr ese delicioso look de
hombre que se acaba de levantar y que siempre se levanta bello. Supongo
que así levanta más. Ella, bella: pelo Pantene, sonrisa Colgate,
frescura de Botox; nariz, busto y caderas, diseñadas por algún médico
que ha dedicado tan noble profesión a la sublime tarea de embellecer a
las bellas y engañar a las feas.
Su misión: defender lo indefendible. Como agarré el segmento por la
mitad, pude soportar hasta el final. carla angola (con minúscula otra
vez y siempre) trataba de llegar a través de sus preguntas de
periodista de la UCAB, al corazón mismo de los ¿artistas?. Quería
exponer su lado humano para que el televidente se solidarizara con su
justa causa.
El galán era mudito, eso creo, estaba allí sentado, cuidadosamente
desparramado, looking casual, levantando pasiones con un pucherito bien
cuchi, bien ensayado, de niño que perdió a su perrito. Miraba a la
cámara de abajo hacia arriba, como suplicando amor y ternura. Una
mirada dice más que mil palabras, pensó alguien por el.
La galana, parlanchina, batiendo el pelo muy segura de si misma, con
esa seguridad que solo se adquiere en la quinta miss venezuela (y dále
con las minúsculas), despreocupada por su futuro, viviendo el momento,
como para convencernos de que lo que dijo nuestro Presidente (con
mayúscula y bien grandota) a ella no le toca. Hablaba de sus futuros
proyectos con el canal como si hubiera futuro. RCTV no tenía mejor
vocero.
Con aplomo, simpatía y una envidiable desenvoltura, trató de
convencerme, a través de la cámara, que su labor era invaluable. La
telenovela, dijo, es un patrimonio cultural de todos los venezolanos.
Crecimos viendo novelas, son parte de nuestra vida, de nuestra cultura.
Para apuntalar su argumento añadió, Venezuela, tradicionalmente
exportaba petróleo, novelas y misses, y desplegó una radiante sonrisa
que insinuaba su orgullo de ser un producto de exportación por partida
doble.
Mi pensamiento voló a un tiempo no tan remoto, cuando una cervecera se
anunciaba el la televisión con un oso chabacano que decía: Yo pongo la
cerveza y las mujeres, la rumba la pones tu. Entonces comprendí por qué
cuando le pregunté a mis amigas si no le parecían sexistas, y por ende
indignantes, las cuñas de cerveza; ellas me miraron con esa cara de
‘’Carola, siempre con sus cosas’’, y, con la paciencia con que
acostumbran a tratarme, me contestaron al unísono con un vacío y
solitario no.
Crecieron viendo novelas, soñando con ser misses, bellísimas mujeres
venezolanas, productos de exportación.
Que más da que un hombre disfrazado de oso gozón ofreciera ponerlas en
una rumba como se ponen las bebidas, las mesas y las bambalinas. Que
más da que las llamen culitos. Si son bellas y decorativas, que más da
que las consideren objetos.
Salvar al canal, para salvar las novelas, si Luis...
Aquella ilustrada muchacha, según dijo, era descendiente de una noble
estirpe de misses, yo creo que ella también es una miss, una missma
pendeja. De la P a la A...
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