*DICEN QUE los funcionarios policiales que detuvieron a Carlos Ortega en la discoteca Haway Key de Bello Monte, hace una semana, comentan que lo descubrieron cuando con unos tragos entre pecho y espalda, jamoneándose con una dama y con cuatro cartones en la mesa, gritó ¡bingo!, ¡bingo! El vozarrón lo delató. Ni el bigote ni el pelo negro, retinto, color de cuervo, le sirvieron para ocultar la identidad.

*A ORTEGA le gusta el juego. Le gusta el trago y le gustan las mujeres. Es un sibarita compulsivo. Un dirigente de la clase obrera con hábitos súper burgueses. Dicen que ésa fue una de las razones por las que dejó a Costa Rica. No lo hizo por el simple deseo de retornar a Venezuela para luchar en la clandestinidad contra la "dictadura chavista". No. Fue el aburrimiento, la vida tranquila, apacible, espesamente aldeana de San José. Entonces optó por irse a Miami, pero veía espías de Chávez hasta en la sopa y por eso decidió irse a Barbados, más ajustado a su gusto ardiente.

*¿QUÉ LO HIZO volver? La lucha por el control del cascarón cetevista. Tenía que recuperar el aura de gloria que lo rodeaba hasta que huyó a Costa Rica, la cual se había marchitado. Las informaciones que le llegaban sobre la feroz crítica que le hacían los propios compañeros. La presión insistente, reiterada, por parte de Patricia. Los reclamos de algunas damas del este a las que embarcó sin explicación. Su conciencia le hacía constantes reclamos y se sentía obligado a dar el paso decisivo, es decir, retornar.

*FINALMENTE DESEMBARCÓ por Tucacas en el yate de un amigo opulento, cuyo nombre ya conocen los organismos de seguridad. Algunos amigos con los que contactó le hablaron de montar un frente guerrillero en la Sierra de Falcón --que quedaba cerca. El nombre de Douglas Bravo le golpeó el rostro con aleteo de murciélago. Pero no, reflexionó, y se decidió por una clandestinidad urbana, en Caracas, en el adorado este.

*¿FAJARSE EN la lucha clandestina? El sibarita brotó en él de nuevo con fuerza. La "dolce vita" no tiene alternativa. La vida es corta. Chávez no es cuento. El cuerpo es débil y la voluntad cambiante.

*LA NOCHE ENIGMÁTICA de su captura ya había cortado amarras. Atrás quedaban los tiempos del auge; ahora vivía los de la caída. Los sindicaleros no lo dejaban en paz, tampoco los dirigentes partidistas y las ladillas del este. Todo era reclamo. Con la caída de El Cuervo se desplomó la esperanza. El calvo González González, a quien conocen como medio liso, es un pote de humo y el resto vale menos. Sólo queda el azar cuando la gloria sabe a mierda y cuando las ilusiones se esfuman y la amistad pierde sus cálidas esencias. En fin, cuando todo es oscuridad y sólo hay luz en las discotecas, cuando el brillo del neón y el cartón de juego es lo único que justifica seguir viviendo, lo demás no importa. La detención es un alivio. Gracias a Dios y ¡bingo!